CAPÍTULO 1

Tá bom, não resisti (quem ler o post abaixo entenderá!).

Gottfried-Daimler vestiu a calça, recolheu o revólver e fechou as cortinas. Assoprou o cano, deve ser o que fazem os mais famosos serial-killers, e lembrou de quando tinha 12 anos, tempo no qual a vontade de matar circulava no limiar da tênue intenção e do violento impulso. Não preciso lutar contra a minha natureza, concluiu.
Cortinas cerradas significavam penumbra, mais ainda se o relógio do matador marca 4h57min. Tarde da madrugada, quase manhã. Ao redor, um corpo jovem, despido. Olhos semi-cerrados, braço esquerdo jogado para fora da cama. Vestes mínimas – uma saia rasgada e seios pequenos à mostra, conjugados com cabelos desgrenhados, pernas desalinhadas e pele jambo, cor incomum na Paris da era pré-imigração africana. Sinais explícitos de violência, mas apenas na moça.
Gottfried-Daimler emanava frieza. A julgar pela gravidade do crime recém-cometido, teria transformado o quarto em uma praça de guerra. Nem pensar. Profissional por força da alma, gastou menos de três minutos até chegar ao ponto desejado – entenda-se aí um corpo inerte. Fora a cama, o mobiliário permaneceu intocado. Cheiro de pólvora? Nada mais normal, em se tratando de uma vítima de disparo. Golpes bem desferidos facilitaram o trabalho
Gott – vamos chamá-lo assim, ele gosta – achou por bem acender um charuto e apreciar sua obra. Fitou os olhos da vítima, expressou satisfação e recolheu o olhar, pois era desnecessário rever uma testa crivada de bala.
Faltavam a camisa e as botas. Sem pressa, recompôs-se e saiu assoviando, feliz. Bateu a porta com gosto. Afinal, é incomparável começar o dia com 83 vítimas na conta.